Она умела плести стеклянные крылья. Ее бабочки, зеленые, розовые, ярко-алые, сияли на солнце, как застывшая мечта. Их выбирали, затаив дыхание, бережно накрывали стеклянным же колпаком и уносили прочь. Они, всю дорогу не отводя взгляда, смотрели на стеклянное кружево крыльев и видели даже не бабочку – а один день из своего детства.
А она смеялась. Смеялась – и создавала новых. Роскошных, фантастических – и очень обычных, почти живых.