Когда любовь уходит, первый вопрос всегда: а была ли она на самом деле? У нее нет ни прошлого, ни будущего, только вечное сейчас… Или она с тобой, или ее вообще нет. Нигде. И это очень похоже на смерть, помнишь?

«Когда мы еще есть, ее нет, когда она приходит, нас уже нет».

Когда вспоминаешь о той, что прошла, кажется, что было это всегда с кем-то другим, не с тобой. Что этот кто-то уже умер. Когда ты дышишь с ней в такт, время не существует. И самого себя вчерашнего ты уже не узнаешь – это всегда кто-то другой. Единственный. Единственная. Адам и Ева. Ты и Я.

Истории повторяются. Они всегда повторяются, и всегда по-разному. И чувство обиды тоже всегда - когда твоя история заканчивается. И как бы ты ее не рассказывал, ее уже нет. Или еще? Я окончательно запуталась во времени. Может, конец истории – это только начало новой? А может, и нет конца историй – только попытки дорассказать их? Каждый ищет в них смысл, чего-то ждет, будто за него напишут сценарий. И истории выходят незавершенные, как и наше вечное ожидание.

С сегодняшнего дня я отпускаю свою историю – пусть течет, свободно, как горячий песок сквозь пальцы, сколько ни сжимай их.

Не счесть песчинок на дне морском…